Au Yemen, des convois, des larmes, une mine pour moi, au hazard. Encore un spectre qui se dissout. Les abstractions sont plus saines. Le messager est polit. Ils frappent à ma porte, je n'entends rien, je suis à la cave. Je ne flotte plus vraiment.	Je n'irai pas car je ne suis plus, le bac à sable, les victimes collatérales, les cibles furtives, impossible. J'attends le bus d'une sociologie fractale, un train sombre et impératif, vers l'autre. Des moyens, pareils, des vecteurs, pareils, des transports, partiels.	J'ai lancé une message insignifiant, j'ai flippé, trop tard. Entame assez minable mais contact établi plutôt léger. Plus grand chose à perdre. Se faire des amis qui ont des clefs, des doubles, des passe montagne et des champs de fleurs à perte de vue. Si cela fonctionne, ce sera du bonus.
Appels administratifs, complexe, trop. Questions identitaires, ne pas vivre sur la frontière. Moins de couleurs, ils n'écoutent pas. Un rêve avec une cyclope obèse. Parfois j'arrive à faire comme si de rien n'était, parfois j'oublie, parfois j'ignore, et je souffre le reste du temps. Ils m'ont refusé un passport, normal.		Nos parents ont choisi l'économie de marché et nous on en paye les conséquences. Nous n'avons plus le choix. Il y a des ages historiques, les autres sont latents, passifs et majoritaires. Les ages d'or sont de pures vues de l'esprit. J'ai de quoi détruire un bon paquet de monades s'il le faut.
J'ai envoyé, répondu à l'écho, puis me suis perdu dans la contemplation d'un silence qui me convient en fait. Des armes, il en faudrai, de l'abnégation, ce ne serait pas du luxe. Ils viennent frapper à ta porte alors que tu cherche à ouvrir des fenêtres. Des espaces socio-temporels, rien à faire.	La culture du respect sur des terres stériles, armes chimiques et médicaments contre la résistance, c'est dans mon dossier. Plus j'ignore, plus la rive se dissout, un barque piégée, le sous-marin de l'apocalypse. Mes souvenirs s'érodent, point de retour, il n'a pas compris, un frère pour d'autres.	Mon écho me rends sourd, ma lumière crépusculaire, tu attendais un bus, je n'ai pas fait attention, comme si je ne voulais pas me faire repérer. Le docteur avec les partisants, vois le monde en mouvement, intime et définitif. Des cartes comme guides, celui qui ose ralentir, autoroute génétique. J'en reprends.